Dass ichs verwind:
Weiss schon zuviel
Das kleine Kind
Und strebt ans Ziel.
Die Zeitung frisst
Der Abonnent
Und Mensch und Christ
Die er schon kennt.
Und nachts im Traum
Die Themen der Welt
Die freilich sich kaum
Real gestellt.
Die Seelen träufeln
Ins Nirgendwo
Zu allen Teufeln
Oder so.
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